Dans l'encre et l'éclat des mots, se tisse un étrange fil.
Un poème d'écriture, dans les champs et les villes.
Aimer, c'est peindre des rêves sur des pages blanches,
offrir des éclats de lumière lors des nuits franches.
Faible parfois, l'âme vacille, dans les tourments noirs,
mais l'espoir renaît, tel un phare dans le désespoir.
Bizarre ce chemin des mots, tortueux et imprévisible,
ils dansent sur le papier, libres et invincibles.
Noir est l'encre qui raconte des histoires sans fin,
Qui grave dans le temps des instants clandestins.
Nom des héros, des rêves et des douleurs,
s'écrit en lettres d'or, en cris et en douceur.
Libre, chaque mot trouve sa place, unique et essentiel,
Dans l'égalité des lignes, des paragraphes en arc-en-ciel.
Gagner la bataille des idées, triompher des silences,
c'est donner voix au cœur, écho des espérances.
Espoir dans chaque vers, égalité des pensées,
L'écriture est une danse, une quête inachevée.
Aimer, c'est écrire l'éternel, sur des pages inconnues,
où les mots sont des étoiles, des promesses jamais perdues.
