samedi défi 883
Les damnés du Menhir
Dans la brume d'une région ancienne, un menhir colossal, sculpté d’une mystérieuse roche, se dresse comme le dernier témoin d’un vestige oublié. On raconte que toujours à minuit, l’ombre d’un moine damné apparaît au pied de la pierre, implorant le pardon que les dieux lui refusent depuis des lustres.
On dit que quiconque ose poser sa main sur la croix ressent et entend le murmure des âmes liées à jamais à la roche.
On dit aussi qu’un soir d’orage, une femme du village, Marianne, au cœur consumé par la passion d’un amour interdit, alla jusqu’au vieux menhir, qu'envahie par le remords, elle posa sa main sur la pierre, demandant en priant, le pardon que son mari jamais ne lui donnerait.
À l’instant où ses doigts effleurèrent le granit froid, le ciel hurla. Le vent souffla tel un ouragan, et la croix au sommet émit un bruit ancestral de fer. Le sol vibra doucement, puis plus rien. Marianne disparut sans laisser de trace. On ne la revit jamais au village
Depuis, les villageois murmurent qu’à chaque nuit d’orage, une silhouette féminine erre entre les arbres, gémissant dans le vent, condamnée à revivre sa trahison devant l’éternité de la pierre.
Comment oser aller seulement caresser ce menhir sans que des millions de damnés ne disparaissent ?
Une photo aussi mystérieuse que ton texte, bravo ! Bonne semaine, amitiés, jill
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